Ha cambiado el color de las hojas. Amarillos, ocres y rojos van ganando al verde. El espectáculo invita a dejar el azadón en la caseta y salir a dar un largo paseo por el bosque. Huele a humedad y las gotas te caen en la cabeza. Las botas se llenan de barro y allí, en el suelo, maravillosas setas mágicas, comestibles, desconocidas o peligrosas. Bello, muy bello.
Este año llego casi a tiempo. Planto las habas solo una semana más tarde de lo que aquí recomienda el refranero, para día de El Pilar, el 12 de octubre. La verdad es que esa fecha era la buena este año, porque la luna estaba llena y dicen que hay que plantarlas en los dos días anteriores o posteriores. Pero ese festivo yo conducía al amancer por una autopista hacia el sur de Tarragona, la luna llena enfrente, el sol en el retrovisor. Una semana de trabajo urgente, ¡no se puede estar en todo!
Pruebo a plantar dos variedades que me regaló mi madre: aguadulce o sevillana (semitemprana, tallos violetas, vainas grandes alargadas, granos de color crema tostada) y muchamiel (muy precoz, planta de porte medio, tallos rojizos, vainas colgantes, grano color crema tostada). Por primera vez, hago el experimento de poner en remojo una parte de las semillas, un día antes de plantarlas, para adelantar la germinación. Compararemos con las sembradas normalmente.
Preparo el suelo cavando lo que puedo, sin matarme, quizá 25-30 cm, pero ni soñar con los 40 cm que es el máximo que recomiendan los manuales. ¡Eh, que esto era un pedruscal! Pongo algo de compost y ¡a jugar!
Plantar habas tiene algo de cuento de niños: un agujero cada palmo, tres semillas dentro, a tres dedos de profundidad, en hileras a tres palmos de distancia. Aquí el suelo es calizo y el clima lo suficientemente húmedo como para no tener que regar. Esperamos que en primavera crezcan unos plantones altos y frondosos, con unas vainas mágicas.
Los trabajos intermedios consisten en una o dos escardas, con cuidado, que las habas son plantas frágiles, y hacer lo que se pueda a mano o con chorro de agua si aparece pulgón. Aquí, los pulgones negros atacan dos o tres plantas por año, pero las demás crecen tranquilas. Todavía no he probado eso de despuntar los tallos a partir de la séptima flor, lo que previene la invasión.
Para poder comer habas frescas todos los meses de primavera, el truco es plantar unas hileras cada mes, entre octubre y enero. El exceso de producción lo congelamos, aunque podríamos dejarlas para habas secas.
Ya os contaremos como va.
Una tarde cosechando calabazas y patatas, provisión para el inviermo. Las calabazas han crecido bastante salvajes y sin demasiados cuidados. Solo piden espacio y no mucha sequía, sobre todo en los meses en que crecen con fuerza. Las patatas son unas que quedaron despistadas, de varios tipos, y al cavar han salido. No recordaba que el corro que plantamos era tan grande.
Hoy toca trasplantar al huerto coliflores, escarolas y puerros, resistentes al invierno. Quizá mejor una semana antes, pero aquí todavía tenemos calor.
Es el primer año que cultivamos cebollas. No ha ido mal. Gordas o medianas, bastantes, aunque no para todo el invierno. Hoy las he atado en ristras, después de dejarlas unos días sobre el terreno en estaban plantadas, aprovechando que el tiempo es seco. La tengo de momento en sitio ventilado, pero sin sol directo. No son como las del mercado, con su piel brillante, limpia e intacta, pero espero que se conserven bien cuando las deje en la despensa.
Este melocotonero salió solo, de algún hueso que cayó en el huerto. Ha crecido con ganas en unos pocos años y esta primavera se cargó de muchos pequeños frutos. Es un árbol delicado y empezó a tener hojas con lepra, que arranqué enseguida. Traté después con cobre, tarde (dicen que hay que empezar tratando el árbol ya a mitad y final del invierno) pero resultó bastante efectivo. Hice aclareo de frutos, para que los que quedan sean más gordos. Aunque el verano ha sido lluvioso y con poco sol, estas semanas de septiembre caluroso están consiguiendo que los melocotones maduren. Las hojas ya parecen muy castigadas por todo, pero los frutos tienen un mordisco. ¡Cuanta atención quiere el melocotón!
No ha sido un buen año. Algunos tomates hemos comido, pero nada de botes de conserva para el invierno (¡el año pasado fue glorioso!). Lluvia cada día y poco sol, desde mitad de julio a finales de agosto. Para colmo, durante diez días de vacaciones había dejado el riego automático conectado… En conclusión: raices afixiadas, tallos mohosos, tomates hendidos y podridos. Ya lo decía mi padre: “sol en la cabeza, agua en los pies”, eso es lo que quiere la tomatera.
Ahora, con dos semanas de solecito en septiembre, las maltrechas plantas se han animado con tallos nuevos, algún tomatillo y hasta nueva flor. Las dejaremos hasta que aguanten.
Y el año que viene lo volveremos a intentar.
Como las nueces han empezado a caer al suelo, esta mañana ha tocado vareo del nogal que hay en la linde del huerto. Encaramado entre las ramas, a ocho o diez metros de altura, agito y golpeo las ramas con una vara de avellano. Caen las nueces en una lluvia bíblica, mientras los que están debajo gritan y se ríen, llenando cajas. También caen hojas y ramas muertas, que así el árbol se sanea y dicen que es más productivo el año siguiente. De todos modos, siguiendo el consejo de mi amigo Ignacio Abella, procuro no golpear las puntas de las ramas, donde están los brotes que al año siguiente florecerán y darán fruto.
Las nueces que todavía tienen la cáscara verde muy pegada se quedarán unos días al sol, para que sea más fácil pelarlas. En esa tarea has de utilizar guantes de goma, porque el jugo te tiñe las manos de color amarillo y marrón, bastante persistente. De esa cáscara se obtiene la nogalina, tradicional tinte para ebanistería y sustituto de la tinta china en la pintura al agua.
Bueno, nos hemos adelantado un poco al lirón, la ardilla o lo que sea que se da un festín por las noches dejando un montón de nueces roídas en el suelo. Me acordaré de él es mis desayunos de invierno, que siempre acompaño con un puñadito de esas nueces que ahora atesoro.
Quiero decir que da gusto verlos, verdes todavía pero haciéndose grandes a la vez que la tomatera no para con sus flores. Como decía en el comentario de Antonio Razola, ya están llegando a mi altura y prometen mucho (a pesar de mis estrechos nudos al poco de plantarlos).
Se plantan para comer, pero qué bonita es la flor. Pronto serán vainas verdes, amarillas, moradas, cilíndricas, planas, suaves o hasta algo peludas. Continúo probando variedades. El año pasado fue un éxito. Las judías congeladas han durado hasta hace un par de semanas.
Desde huertos.org
